C
Au loin, se dresse là,
Sur la pointe des pieds, déséquilibre instable,
Celui qui cherchait, et qui sentait sur ses lèvres,
Éclore la magie des mots!
Il est l'inspiration, la volonté des sages,
Celui qui sait l'importance des choses,
Et, errant aux milles visages,
Nous lui en connaissons un, si banal!
Que tous le confondent, que tous l'oublient,
Quand il passe à nos côtés, vêtu du bleu de la nuit,
Vieillard rusé! Il nous mène,
Et nous enseigne le savoir!
Au loin, il se dresse là,
Appuyé sur sa lance, un sourire moqueur perché aux lèvres,
Et il nous regarde, nous qui ne savons point,
Quels secrets sont cachés en nos âmes!
C
Au loin, se dresse là,
Sur la pointe des pieds, déséquilibre instable,
Celui qui cherchait, et qui sentait sur ses lèvres,
Éclore la magie des mots!
Il est l'inspiration, la volonté des sages,
Celui qui sait l'importance des choses,
Et, errant aux milles visages,
Nous lui en connaissons un, si banal!
Que tous le confondent, que tous l'oublient,
Quand il passe à nos côtés, vêtu du bleu de la nuit,
Vieillard rusé! Il nous mène,
Et nous enseigne le savoir!
Au loin, il se dresse là,
Appuyé sur sa lance, un sourire moqueur perché aux lèvres,
Et il nous regarde, nous qui ne savons point,
Quels secrets sont cachés en nos âmes!
C
